Jeudi 12 août. Good evening Irak. Nous avons quitté Diyarbakir depuis maintenant trois heures. Nous longeons la frontière syrienne. Les miradors turcs, espacés de cinq cents mètres les uns des autres, défilent au bord de la route. Plus ou moins occupés, plus ou moins désertés. Le soleil amorce sa descente. Dans une heure, il fera nuit. Tout juste quand nous serons à la frontière irakienne. Doit-on attendre de ce côté-ci le lever du jour ou tenter un passage en pleine nuit ? Nous en discutons avec Boris quand un homme nous aborde dans le bus.

Jeudi 15 juillet. Istanbul. Le train se traîne dans la banlieue d'Istanbul. Je suis impatient d'arriver mais la loco me fait saliver. Nous longeons des maisons délabrées, des cours d'immeubles où des fillettes s'activent à brosser d’immenses tapis. Les habitants fourmillent autour des bus et des taxis, les klaxons percent la rumeur générale. La ville est réveillée depuis peu. Soudain, la mer apparaît, calme et brillante, caressée par de gros paquebots paresseux. Un frisson m'envahit. La première étape de mon voyage est atteinte.